E agora, você se reúne, todas as quintas-feiras, pra tratar do seu problema, sentada em círculo. Levando o tempo contado, em uma caderneta de capa amassada. Tantos dias, tantas horas. Minutos, comemorados com aplausos. E agora, você espera por seus encontros semanais, achando que será simples. Assim. Desintoxicação garantida. Memória apagada. A vida esquecida. E agora, você faz de conta. Finge que não existo. Rasga fotos. Cartas. Risca discos. Dedo na garganta, agora, você me vomita. Todas as noites. Ajoelhada sobre o piso frio. Gasta suas madrugadas na tentativa de limpar o que sobrou por dentro. E agora você foge. Rejeita o que já tomou como droga. Amaldiçoa-me como seu vício.
by Eduardo Baszczyn
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